QUÉ feo que es cuando
uno va en el colectivo, generalmente bastante tarde un día hábil de la semana, y cerca suyo tiene una prejita, en realidad no una parejita sino simplemente una chica y un chico, ambos de treinta y pico; y el chico habla y se ríe y trata de ser simpático y divertido, de dejar esa marca indeleble en la memoria de la chica, pero ella no habla demasiado y se ríe con una mueca entre nerviosa y hastiada; y entonces uno los observa un rato, durante todo su viaje o el de ellos, nota que la chica lleva en las manos una cajita circular con dibujitos llamativos, indudablemente una cajita de pochoclos de algún complejo de cines de Palermo o Recoleta, donde fueron a ver una película malísima que en realidad no importaba en absoluto, lo mismo que la cena antes y los tragos después, porque todo era parte del “plan maestro” de nuestro chico para ganarse a nuestra chica, y entonces después se toman el bondi porque para taxi ya no da, ya no da para nada, en realidad, y ahí está uno sentado uno o dos asientos más atrás y en diagonal, de modo que nunca podría evitar ver cómo al llegar a su parada el chico quita tímidamente el brazo del respaldo del asiento de la chica, la saluda, le dice tres o cuatro torpezas tratando de salvar lo más que le sea posible de su naufragio inevitable, y cuando baja por las escaleritas del colectivo vuelve la cabeza varias veces, y ya en la vereda, y esto es lo más triste, se va caminando despacito, esperando que el bondi arranque, y cuando le pasa por al lado y él levanta la vista y busca a su chica para quedarse con ese último saludo, esa última mirada fugaz e imprescindible, con ese permiso implícito para llamarla de nuevo
ella da vuelta la cara y mira fijamente los carteles de neón por la ventanilla, con la mirada, la mente, el corazón y las ganas en cualquier otra parte.
PARA aquellos que no lo saben, tengo el más absoluto amor por Björk, al punto de que mi fascinación afecta los juicios críticos que pueda tener sobre su trabajo. Todo lo que haga Björk me parece perfecto. Pero más allá de esta imparcialidad, lo que esta mujer hizo en el Royal Opera House no tiene nombre.
