la ciudad de la marmota

LO que más me llamó la atención de Mar del Plata es esa manía que tiene la ciudad de repetirse a sí misma. Uno parece estar caminando la misma cuadra permanentemente: Heladería Italia, Pakistan Shop, Sacoa; cruza la calle y en la cuadra siguiente Heladería Italia, Pakistan Shop, Sacoa; da vuelta a la esquina, Pakistan Shop, enfrente Sacoa, y en la otra cuadra otra Heladería Italia. Y así siempre. Pero es una ciudad linda, extraña; oscura a pesar de estar llena de sol. Una postal y un infierno, por donde se la mire.

harta de lo pibes

EL término "blumberista" es uno de mis favoritos. Se puede usar para muchas cosas, pero generalmente se aplica a una fracción de la sociedad y a su ideología, que se fue forjando durante el menemismo y que hoy se pone en evidencia con más fuerza, ahora que se les secó el oasis de la convertibilidad. En los últimos años y con la sociedad vuelta un caos, el blumberista aparece por todas partes, y como tiene el visto bueno de cualquier medio que responda a una línea ideológica oficialista, se ha erigido como el triste estandarte de la opinión pública y el sentido común. El blumberista quiere a Chabán y a Callejeros presos, quiere mano dura en la provincia y poderes especiales para la Federal, quiere endurecer las penas carcelarias y bajar el límite de penalización a dieciséis años y está en contra del aborto y de la educación sexual en los colegios, pero cuando se le pregunta por qué se limita únicamente a decir que le parecen "una barbaridad". El blumberista piensa que los piqueteros son una plaga enviada por Dios para evitar que ellos lleguen a horario al trabajo o a tiempo a su casa antes de que termine Telenoche. Siempre que haya un corte de calle y una cámara de Canal 13 ó 9 cerca, habrá, junto al enviado del canal, tres o cuatro blumberistas dispuestos a dejar en claro que ellos son gente honesta que quiere trabajar pero "esta gente" (los piqueteros) atropella sus derechos civiles y no los dejan.
El blumberista dice cosas como "nosotros perdimos a nuestros hijos, que no tiene comparación con perder a una hermana, o un amigo, o un primo, o cualquier otro pariente" o "Querido, yo perdí a mi hijo; vos perdiste a tu novia, pero te podés conseguir otra cuando quieras". Martirizan a las víctimas al extremo y las transforman en estandartes de la búsqueda de justicia, pero no se detienen a pensar que fueron sus hijos quienes consideraron que prender fuegos artificiales en un boliche y tirar a un bebé de meses en un baño mugriento para ver una banda de rock estaba bien, y que ese criterio deforme es fruto de la educación que les dieron ellos. Entonces empapelan la ciudad con lúgubres afiches: "CHABAN: IGNORAR LA CONSTITUCION, MATA".
Ojo: Yo no justifico a la banda, muchísimo menos a Chabán y ni hablar del Gobierno o de los Organismos Reguladores. Y también imagino que perder un hijo deber ser lo más terrible que puede pasarle a alguien. Pero no comparto la idea de la "culpa" ni de los "culpables", me parece mucho más productiva la idea de "responsabilidades". En este tipo de cuestiones, se suele mirar todo desde atrás, todo al revés, cuando el principio de las cosas está en la conciencia, en la inteligencia y en el sentido común.
La ignorancia de "Los Pibes de Cromagnón" empezó a matarlos, del resto se ocuparon los de siempre.

hello kitty

PASO con él más tiempo que con cualquier persona. No voy a decir que me entiende ni que me quiere, porque sería una mentira...


Él, encerrado conmigo en un departamento de dos ambientes, desarrolló una personalidad tan similar a la mía que hasta me da un poco de miedo. Por eso, a veces, se desatan pequeñas guerras, que son en realidad guerras conmigo misma.


A veces pienso: "es él o yo", porque la convivencia se torna insoportable, los espacios se entremezclan y los roles se confunden. Con un dejo de espanto, me doy cuenta de que así sucede con todos los hombres en mi vida, y entonces caigo en la cuenta de que siempre va a ganar él.

perfect weather

ME siento bien. Como cuando un reloj señala la hora exacta, como cuando se comprende algo en crudo, sin palabras, con la brutal embestida del más genuino y acabado de los entendimientos, como cuando se percibe que cada cosa está en el lugar que le corresponde.
Es raro, rarísimo que yo me sienta así.
Que dure — me deseo — sabiendo que no depende de nadie más que de mí misma.

post

LLUEVE.
Nunca voy a entender a la gente que se cubre la cabeza con un diario o con una cartera. ¿Acaso se van a derretir si se mojan? ¿Un diario o una cartera evitan que se mojen? No sé. Y después, la gente que usa mal el paragüas. Los que lo llevan demasiado abajo (las viejas), los que usan un paragüas demasiado grande por veredas demasiado angostas, los que se obstinan en usar paragüas cuando hay viento o cuando apenas si cae una garúa finita. Cuando el paragüas se rompe, la gente no lo lleva hasta a su casa para tirarlo, ni siquiera lo tira en un tacho de basura público, no. Lo deja en la vereda, a un costado o en el medio, abandonado, desarmado y a merced de los perros y los buitres (?) Siempre me dio tristeza que la gente abandone el paragüas así. Debe ser porque uno tiende a establecer un vínculo muy especial con su paragüas. Recordemos lo terrible de la situación de olvidarse el paragüas en algún lado. Yo por eso no uso. En realidad, creo que no uso porque mi mamá, que le tiene miedo a la lluvia, me perseguía (literalmente) con un paragüas cada vez que llovía y yo tenía que ir al colegio, o a la facultad o a donde sea, bajo amenaza de represalias si me lo olvidaba. De ahí debe venir mi perruno miedo a los truenos, y los sueños recurrentes en los que me cae un rayo.
Más allá de todo, siempre, desde muy chiquita me dio impresión que cayera agua del cielo.